renzo montagnoli, italia

Si stinge l’azzurro del cielo   Nelle ombre che diradano la luce,   Mentre lieve s’alza una brezza   Di profumi muschiati.   Cede il sole il suo passo   A una ancor diafana luna   Ed ecco arrivare la sera.

convoco ai poeti con chitarra, gabriel impaglione

Convoco i poeti con chitarra Compagni poeti ai fratelli in un giorno di torre con campana in ora dolorosa di papaveri in un minuto di terminante basta. Dobbiamo dare battaglia. per ogni bomba cento versi rigorosi per ogni sparo una colomba. Non possiamo essere indifferenti all’ ossario, non si può già non si può più morire di spalle.   Chiamo i giornalisti con onore, compagni giornalisti, ai fratelli all’urgente Assemblea Universale dell’Etica. Dobbiamo recuperare la parola, esercitare la verità a tutto o niente, rompere il muro di applausi alla barbarie. La feroce perversione del silenzio.   Per ogni asticella de osso bruciato per ogni vomito di piombo sopra il libano sei nomi di genocidi in prima pagina attestando le immagini dell’inferno. Che cada loro il disprezzo dei suoi figli la condanna dei popoli, l’angoscia brutale delle vittime morsicando la coscienza.   Oh fratelli non potremo guardarci negli occhi ne parlare di poesia e di domani ne lanciare al volo sogni di un grande pane giallo per tutti non potremo cantare bandiere e domeniche amore giustizia verità… non potremo. non potremo pronunciare voci così semplici. Non potremo.   Già si sa tutta quella gente che va per i saloni con la parola libertà nel bavero.   Stanno rompendo il mondo, compagni. Lo accoltellano giorno per giorno. Questi sette fanatici di grandi tasche stanno dividendo il mondo a pezzi.   E allora adesso e qui noi niente?

salvador moreno valencia

Te paso mi web y mis blogs saludos. salva. http://alvaeno33.zoomblog.com/ http://alvaeno.blogspot.com/ http://usuarios.lycos.es/alvaeno/ www.salvadormorenovalencia.mifotblog.com

humberto garza

>   enviame las novedades para difundirlas en el blog ¡Que viva YO… y todos los que me emprestan! ¡Deca! ¡Deca de mi alma! A ver si por este medio de tu paisano Impaglione te encuentro. Él me ha pedido que le envíe “mis novedades” para difundirlas en su blog. Yo ya no tengo novedades, el Alzymers me las borra de la memoria con la rapidez que se desaparece de mis bolsillos el dinero que me emprestan’. Mi última novedad fuiste tú. Para ti escribí mis poemas finales. ¿Recordás que salías embanderada’ como la Duncan a estrenar bailongos, con tus pies descalzos? Eran los tiempos en que Tolouse bosquejaba en el Moulin Rouge, él quería pintarte también a ti, yo me enfadaba y le decía: A esta obra maestra de la naturaleza no la pongas en circulación con tus pinturas, porque ya la hice famosa en mis “poesías” (así le llamaba yo antes a los poemas) ¡Tolouse se incomodaba y me veía con unos OJOTES...! Casi parecía buho de esos que se paran en los arbotantes. ¡Soy marciano! ¿Apoco no sabes que siempre voy amarte? Los bélicos humanos, siempre tan faltos de cariño, perseguían a E.T. para matarlo. Yo me escondía en las cuevas sin murciélagos, habitadas por un quiotro’ Cro-Magnon amistoso. Tú llegabas gritando: “¡Bicho raroooo, sal de tu agujero, no te escondaaas!”  Todo era más profundo en aquel entonces. ¡Hasta las cuevas! Los platillos voladores hacían noticia en los periódicos, eran grandes y luminosos; no como esos que ahora ven los recién casados antes de limar sus asperezas y adaptarse. Tus pesquisas eran extrañas, muy simples, porque habías crecido entre montoneras de indios argentinos: Mapuches, Yámanas, Guaraníes… y aunque te habías modernizado y ahora habitabas entre valientísimos Mohawks; indios de wevos kilométricos, que residen en Canada… seguías igual de silvestre. Orgullosa de vivir bajo un Primer Ministro y no un Presidente.  “Eso es más chic’-decías-. ¡Mírame ahora! Entre Kanahwakes, Kanesatakes y Akwesasnes.”  Nunca adiviné como ascendiste la escalera antropológica en forma tan vertiginosa ¡Y sin marearte! Pero eso a mí no me importaba. Me importaban sólo tu gran afecto y el catalizador verbal que nos hacía divinos a los dos. Dijo el gran Suicida Mexicano: “Los dos una sola alma / los dos un solo cuerpo / y en medio de nosotros / tu suegra como un dios.”   Ya no recuerdo si era: ¿“Tu suegra” o “Mi madre”? Para el caso es lo mismo. Por más que se me dislocan los dedos tratando de transcribir perfectos textos. ¡Me falla! ¡No me sale! ¿Y por qué yo no me suicidé cuando te fuiste? Tal vez porque uno de esos Mohawks se llevó mi herramienta y ahora anda luciendo por ahí lo que era mío. Si es porque tomo tequila / Mañana tomo Jerez / Si es porque me ves borracho / Mañana ya no me ves. Dicen que el vino causa cirrosis hepática, a mí me hace decir tonteras; borra todos los vestigios de mi elocuencia. ¡Deca mía! Sin nombre… Como la mujer de Lot. Al convertirme en hombre sin retórica, enfado a mucha gente. Y de toda la gente que enfadé… ¡Tenía que enfadarte también a ti!  -¿Dónde estarás ahora? / no lo sabe mi insomnio ni lo sabe mi ensueño / ¿Es que se pierden fácil las personas más bellas? / O es que has llegado al grado de intangible?  / ¡Y en nada te evidencio!-. Nunca negué que mi cerebro no podía funcionar a la velocidad del tuyo. Buenisano’ estoy de menta, borracho estoy demente y me agarran a mentadas’.  ¡Tanta diversión que existe!  Como el andar de turista en páginas pornográficas, o el andar cibersexeando gente en el WEB. Para luego envíarle un e-mail a San Pedro: “¡A esta no la dejes entrar! anoche se le puso el libido extremadamente cochino, conmigo!”  De todos esos esparcimientos, tuve que escoger yo el que envió a la tumba a Shakespeare, Poe, Darío, Thomas… ¿Cuantos poetas más tiene que matar el alcohol para que el resto aprendamos la lección? ¡Deca mía… perdona mi inocencia etílica y vuelve! Cuando estén secas las pilas / de todos los timbres / que vos apretás… Cada vez que miro una persona de apellido italiano hablando español, me digo: ¡Este es otro cantor de Tangos!  Y es otra vereda o camino para encontrar a mi “Immortal Beloved Deca” Y les busco foros de expresión, donde poner mi pesquisa: “Ando en busca de una monjita con alma más blanca que la de mi abuela Alberta o la de mi tía Mucia; ella me quería y admiraba desde su esquina, y se fundía jolgoriosamente en la gran locura que no me abandona en esta vida breve. Díganle a la ecuménica esa que cargó con la cruz más liviana del casorio, que la extraño y no la olvido.” Todo ello, con el deseo que la nostalgia algún día te descuere y vuelvas a tus raíces al escuchar remotamente un bandoneón… Pongo mi artículo en el blog del Impaglione este, que escribe como un diablo que no ha descubierto la peculiaridad del Prozac. Para ver... ¡SI TE ENCUENTRO! Nuestra religión es un texto de leyendas interplanetarias. Nadie vestirá mis gritos de alegría, nadie lucirá mis blancos uniformes ni doradas medallas; si tú… Entre montoneras de indios te me escondes. Humberto www.humbertogarza.com

macedonio fernandez, argentina

EI Universo o Realidad y yo nacimos el 1 de junio de 1874 y es sencillo añadir que ambos nacimientos ocurrieron cerca de aquí y en una ciudad de Buenos Aires. Hay un mundo para todo nacer, y el no nacer no tiene nada de personal, es meramente no haber mundo. Nacer y no hallarlo es imposible; no se ha visto a ningún yo que naciendo se encontrara sin mundo, por lo que creo que la Realidad que hay la traemos nosotros y no quedaría nada de ella si efectivamente muriéramos, como temen algunos. En vano diga la historia, en volúmenes inmensos, sobre el mucho haber mundo antes de ese 1 de junio; sus tomos bobalicones es lo único que yo conozco (no sus hechos), pero los conocí, después de nacer, como todo lo demás. Lo que me podría convencer sería el Arte, más gracioso y verdadero: un preludio de Rachmaninoff, una mirada creada por Goya, pero no es tan crédulo el arte, no abre la boca ante los cortejos de pompas fúnebres, como la historia. Nací, otros lo habrán efectuado también, pero en sus detalles es proeza. Lo tenía olvidado, pero lo sigo aprovechando a este hecho sin examinarlo, pues no le hallaba influencia más que sobre la edad.   Mas las oportunidades que ahora suelen ofrecerse de presentar mi biografía (en la forma más embustera de arte que se conoce, como autobiografía, solo las Historias son más adulteradas) háceme advertir lo injusto que he sido con un hecho tan literario como resulta la natividad. (El dato de la fecha de ésta se me ha pedido tanto y con una sonrisa tan juguetona, que tuve la ilusión de que ello significaba que era posible una fecha mejor de nacimiento mío y se me alentaba a elegirla y pedirla, que se me habría de conseguir. Por si acaso, aunque no han progresado ni declarándose estas cortesías, dejo dicho que me gustaría haber nacido en 1900). Como no hallo nada sobresaliente que contar de mi vida, no me queda más que esto de los nacimientos, pues ahora me ocurre otro: comienzo a ser autor. De la Abogacía me he mudado; estoy recién entrado a la Literatura y como ninguno de la clientela mía judicial se vino conmigo, no tengo el primer lector todavía. De manera que cualquier persona puede tener hoy la suerte, que la posteridad 1e reconocerá, de llegar a ser el primer lector de un cierto escritor. Es lo único que me alegra cuando pienso la fortuna que correrá mi libro: "No toda es vigilia la de los ojos abiertos". No se olvide: soy el único literato existente de quien se puede ser el primer lector. Pero además mi libro, y es más inusitado esto todavía, es la única cosa que en Buenos Aires puede encontrarse aún no inaugurada por el Presidente. Se están imprimiendo todos los certificados de primer lector mío que se calcula serán necesarios. Y para retener al libro el segundo precioso mérito que lo adorno, el Editor ha puesto vigilancia en todos los caminos por donde pueda acercarse una Inauguración Presidencial infortunada. Ignoria - Relecturas http://miarroba.com/foros/ver.php?foroid=494697 Patricia Damiano - Isaías Garde

poesia- charles boudelaire, francia

"LA BELLEZA" Bella soy, ¡Oh mortales! como un sueño de piedra, mi seno en el que uno tras otro se torturan se hizo para inspirarle un amor al poeta, eterno y silencioso, igual que la materia. Esfinge incomprendida, reino en el aire, uno un corazón de nieve al blancor de los cisnes. Yo odio el movimiento que trastorna las líneas y jamás he llorado y no he reído nunca. Ante mis actitudes que parecen tomadas de las más orgullosas estatuas, los poetas consumirán sus días en austeros estudios. Para hechizarlos -dóciles amantes -yo poseo puros espejos que hacen más hermosas las cosas: Mis ojos, grandes ojos de eternas claridades. Charles Baudelaire

quien pintara e guernica de libano

Dieciocho eminentes escritores, incluidos tres premios Nobel,    han hecho circular una carta pública en importantes diarios del mundo.  La carta que firman John Berger, Toni Morrison, José Saramago, Harold Pinter, Gore Vidal, Naomi Klein y Noam Chomsky, entre otros destacados autores, denuncia los atropellos cometidos por Israel en Palestina. La breve carta empieza comentando: "el último capítulo del conflicto entre Israel y Palestina comenzó cuando las fuerzas israelitas secuestraron a dos civiles, un médico y su hermano, desde la Franja de Gaza. Un incidente que apenas fue reporteado, excepto en la prensa turca. Al día siguiente los palestinos tomaron prisionero a un soldado israelí -y propusieron un intercambio negociado por prisioneros tomados por los israelitas-; hay aproximadamente 10 mil en las prisiones israelíes". Que este último "secuestro", prosigue la declaración, haya sido considerado como un ultraje, en circunstancias de la ocupación militar de la Franja de Gaza y de la sistemática ocupación de sus recursos naturales por la defensa israelí, se considere como un hecho consumado, lamentable pero realista, es típico de los dobles estándares repetidamente empleados por Occidente ante lo que sucede con los palestinos. Los firmantes señalan luego que los argumentos, acusaciones y juramentos sirven como una distracción que desvía la atención mundial de una práctica militar, económica y geográfica de larga duración cuyo propósito  político es nada menos que la exterminación de la nación palestina.  A juicio de los firmantes, esto debería decirse con voz fuerte y clara, porque la admitida a medias y muchas veces encubierta está   avanzando rápidamente en estos días. Los firmantes terminan suscribiendo las palabras del director Juliano Mer Khamis:    ¿Quién pintará la Guernica del Líbano?   © El Mercurio S.A.P

poesia- oscar cerruto, bolivia

Altiplano Porque el Altiplano es más ancho, siempre un poco más ancho de lo que es posible imaginarlo.                  FIGURACION POPULAR 1. El Altiplano es inmensurable como un recuerdo piel de kirquincho, toca con sus extremos las cuatro        puntas de cielo, sopla su armada brisa de bestia. El Altiplano es resplandeciente como un acero. Su soledad de luna, tambor de las sublevaciones, solfatara de las leyendas. Pastoras de turbiones y pesares, las vírgenes de la tierra alimentan la hoguera de la        música. Los hombres, en el metal de sus cabellos, asilan el caliente perfume de los combates. Altiplano rayado de caminos y tristeza como palma de minero. 2. El Altiplano es frecuente como el odio. Ciega, de pronto, como una oleada de sangre. El Altiplano duro de hielos y donde el frío es azul como la piel de los muertos. Sobre su lomo tatuado por las agujas ásperas del       tiempo los labradores aymaras, su propia tumba a cuestas, con los fusiles y la honda le ahuyentan pájaros de luz a la noche. La vida se les tizna de silencio en los fogones mientras las lluvias inundan sus huesos y el canto del       jilguero. 3. Altiplano sin fronteras, desplegado y violento como el fuego. Sus charangos acentúan el color del infortunio. Su soledad horada, gota a gota, la piedra. Oscar Cerruto (1912 - 1981)

oscar cerruto, bolivia

Oscar Cerruto (1912 - 1981) Nació en La Paz en 1912 y falleció en 1981. Poeta, narrador, periodista y diplomático, es considerado uno de los grandes poetas de Bolivia. Empezó muy temprano como periodista y llegó a ser director de "El Diario". Trabajó muchos años en Cancillería y fue Embajador en Uruguay en 1965. Durante la Guerra del Chaco se encontraba estudiando en Chile y escribió su novela Aluvión de fuego (1935). Su libro de cuentos Cerco de penumbras (1958) es considerado uno de los mejores. Sus libros de poemas incluyen: Cifra de las Rosas y Siete cantares (1957), Patria de sal cautiva (1958), Estrella segregada (1973), Reverso de la transparencia (1975) y la antología personal Cántico traspasado (1975). En Poesía (1985), publicado por el Instituto de Cooperación Iberoamericana en España, se reunió toda su obra poética. Después de su muerte se editó La muerte mágica (1988), un relato sobre la vida del pintor Cecilio Guzmán de Rojas

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